O DESTINO

O destino é uma folha em branco…

e o imponderável vem de onde?

Para que eu construísse o meu destino,

eu tenho de ter vindo do antes.

E quem, antes de mim, vieram…

vieram de onde?

O destino foi feito por quem?

Então, tudo — e o nada além de tudo —

vieram de alguém?

Ou o próprio tudo não seria

um imponderável no meio do nada?

O que é, afinal,

uma folha em branco?

Que sacanagem é essa…

de me jogar num mundo desconhecido,

com um monte de coisas e seres desconhecidos,

para eu dar sentido

a quem não sei quem ser,

e ainda ser aplaudido?

Seria ponderável ao aleatório

eu ser o caos?

A crença de que, se eu pensar,

cria a minha existência…

me faz criar pensamentos

que eu não sei de onde vêm?

Quem faz o quê dentro de mim?

Que ser racional faz por mim

o que eu não quero,

para formar essa folha em branco

que, no final,

é tudo o que terei

para me limpar?

Na verdade, são muitas coisas

para eu não entender nada.

E, pensando bem,

o melhor é saber que nada sei.

Então, pensar pra quê?

Assim, que o sentido da vida seja um rio…

e que a única coisa que eu precise fazer

é não morrer agora,

para deixar que eu morra

quando, em mim, jaz, tudo o 

que sou for exaurido.

Poxa…

palmas pra nós,

bando de burros úteis.

Em meu caso,

o remo já grudou em minha mão.

Como eu não posso controlar

a pulsação do meu coração,

eu vou remando,

remando,

remando.

Você não controla nada

em tempo nenhum —

isso é só uma sensação auto 

imputada

para se sentir confortável.

Os imponderáveis são aleatórios mutantes:

você vira

e está numa rua sem saída.

Então você se volta…

e o buraco negro te engole.

“Sei que amanhã, quando eu morrer,

meus amigos vão dizer

que eu tinha um bom coração…”

Já dizia o Nelson, que emendava:

— quem quiser fazer por mim,

que façam agora.

Agora, vou voltar a dormir…

e que as nossas mentes

não sejam artificiais,

e continuem a alimentar a vida dentro de mim,

aleatoriamente. 

E, por favor, não me encha a paciência me fazendo pensar em tudo isso novamente. 

Ninguém tem solução para nada. 

Tudo é provisório, inconstante, mutante, aleatório, imponderável. É isso que se chama destino?

ZéReys Santos.

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